Teu cabelo todo pra trás
menos uma mecha
e nela você mexia
e eu mexido via
quanto mais você enrolava no dedo
mais viajado eu parecia
Mais suadas minhas mãos permaneciam
Não ia dormir bem essa noite, achava.
Eu tentava mesmo dormir sem te escrever
Mas veio o velho Bukowski me dizer que
“o amor é um cão dos infernos”.
No meu caso, o sono só adiou
a falta que senti dos teus olhos me verem
E sonhar? Podia, podia...
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